十二

“你…您，您長得和穆拉諾先生真像。”舒梅爾不敢擡頭，隻死死盯着地面。

“這話是奉承我威武，還是嘲諷我肥胖？”比安卡望向那些揮汗如雨的工匠們。他們正娴熟無比地制出精美的玻璃器皿，大大小小的吹管與鉗子來回飛舞轉動。“這兩個詞對女士來說可都不禮貌。”

“我倒覺得這樣蠻好的…”舒梅爾緊張到吐字不清，他生平頭一次覺得口舌僵硬笨拙得像患口吃症的人似的。“穆拉諾先生在這嗎？”

“他去世了。”比安卡的手牢牢捏着桌邊，像要把那木闆捏碎。“玻璃廠在你離開後幾年失了火。他氣得病了，沒多久就進了墳墓。”

舒梅爾細不可聞地偷偷長出一口氣——他想，這也許沒什麼他所恐懼的仇恨尚殘留着，可又立刻覺得這想法不甚禮貌人道。“…節哀。”他将視線垂得更低。“我為他祈禱。”

“為他祈禱做什麼？你該咒罵他，慶祝他的死亡。是他害你回不去威尼斯。”比安卡卻咬牙切齒地說。“他也絕不願一個猶太人為他祈禱。”

舒梅爾不知回應什麼為好，隻得閉緊嘴巴，别扭地站在那。“你來找工作？”比安卡忽然扭過頭打量他。“給我瞧瞧你的畫。”

“我…我其實是來買東西，隻是走錯了路。”舒梅爾立刻背起鼓鼓囊囊的行囊——他剛剛隻來得及将東西都塞回包裡去。“很抱歉闖進你的工廠裡來。”

比安卡在火光中盯着他的眼睛，向他伸出一張寬厚手掌。“把你的畫給我。”她命令道。“别叫我說第三遍。”

那恐怖又壓迫的眼神叫舒梅爾不得不屈服了。“我想，我不該在這繼續留着，這不合适。”他一邊說，可還是乖乖地掏出一打莎草紙來——上面畫着他提前試着設計的燈具與花瓶草稿。“…要是你的丈夫知道這事可怎麼辦？”

“哪來的丈夫？我平生再不願有男人盯着我那處打量。”比安卡惡狠狠搶過他的畫。“現在，誰都管不着我愛買哪個畫師的畫。”

若是舒梅爾幻想過一種穩定安适的生活，它最好的模樣也許就像現在——可比安卡隻是個玻璃商人，不是能揮金如土的貴族和國王，舒梅爾想，她還是個女人。即使她膀大腰圓、年老色衰，比當年穆拉諾先生還高還胖，她也還是個未婚女人，每日都會因這身份遭受數不清的非議。舒梅爾想，如若我是個女人，她是個男人，那這事便能變成一種奇妙扭曲的美談流傳——可反過來，就全成了指控。舒梅爾想，她沒有一個孩子。她想和海倫一樣終生不婚嗎？

“将我手臂上的肉都好好畫出來，就像神廟裡的雕像一樣。我要把這畫貼在店門口。”曾經稚嫩纖弱的正義女神正站在窯爐前撸起袖子，舉起一根燒得通紅的融化玻璃，就像舉起一把沉重滾燙的利刃。她臂膀間，肥厚的脂肪下隐隐透出肌肉分明的輪廓。“像以前一樣，我一點都不許動？”

“用不着了，您想動就動。”舒梅爾面色凝重。他的炭筆在莎草紙上唰唰地動。“我知道該怎麼畫。”

“你的技術比之前好多了。”比安卡明亮地笑起來，嘴角堆起皺紋。“可我卻變老變醜。”

“…美的定義從不如此狹窄。”舒梅爾忽然感到鼻子一酸。“如若是别人覺得您變老變醜，說不定這對您才是好事。”

“你說得對，這是再清醒睿智不過的話了。”比安卡點點頭。“真正的自由要靠舍棄這些虛僞東西來換。”

不知怎的，這話叫舒梅爾忽然想起亞科夫那張怨怒不屈的臉來。他不禁想，美是什麼，愛是什麼，生活又是什麼？如若自由非要靠舍棄愛與美，叫人時刻保持清醒的憤怒才能摸到影子，那麼自由真是如此值得的東西嗎？他的筆尖刻畫着比安卡的五官。那裡已失了當年少女的柔美與靈動，隻餘下堅韌冷酷的棱角與褶皺。他感到一陣惋惜，為歲月蹉跎惋惜，也為現實磨砺惋惜。但他也不禁疑惑：為何人們總覺得純潔與天真最為美而絢爛？那仿佛空中樓閣，是種毫無根基的虛幻東西，可叫人趨之若鹜。而腳踏實地的殘忍與冷漠卻被視作邪惡與恐怖，仿佛人們并無勇氣直視它們似的。

“我畫完了。”他說。“您來瞧瞧吧。”

“你也比以前自信多了。”比安卡沒再擠到他身邊，而是面對面取過他的畫端詳起來。“而且你的畫也比以前好多了，不過我覺得，我可沒這樣美貌苗條。”